Trost der Kunst

In dieser Zeit der vielen Fragen und wenigen Antworten, der existenziellen Erschütterung und relativen Orientierungslosigkeit suche ich (auch) nach Trost. Ich finde ihn manchmal in der Kunst.

Vor kurzem habe ich zum Beispiel einem jungen Schauspieler in einem kurzen Film zugesehen, der Rilkes "Panther" rezitierte. "Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe so müd geworden ...". Er tat dies in der surrealen Leere eines Lokals in einer namenlosen Stadt, hin- und her-panthernd, man spürte das Eingesperrtsein der Kreatur und es war ganz einfach für mich, mich damit zu identifizieren.

Und dann stieß ich auf dieses wunderbare Gedicht, sparsam und kongenial bebildert, mit dem letzten Wort ... "HOME". Mich hat es sehr berührt und getröstet. Deshalb teile ich es hier. Man hat mir gesagt, dass nicht jeder den Inhalt tröstlich findet. Das verstehe ich. Wie geht es Ihnen?

 

SINGULARITY

by Marie Howe

(after Stephen Hawking)

Do you sometimes want to wake up to the singularity
we once were?

so compact nobody
needed a bed, or food or money —

nobody hiding in the school bathroom
or home alone

pulling open the drawer
where the pills are kept.

For every atom belonging to me as good
Belongs to you. Remember?

There was no Nature. No
them. No tests

to determine if the elephant
grieves her calf or if

the coral reef feels pain. Trashed
oceans don’t speak English or Farsi or French;

would that we could wake up to what we were
— when we were ocean and before that

to when sky was earth, and animal was energy, and rock was
liquid and stars were space and space was not

at all — nothing

before we came to believe humans were so important
before this awful loneliness.

Can molecules recall it?
what once was? before anything happened?

No I, no We, no one. No was
No verb no noun
only a tiny tiny dot brimming with

is is is is is

All everything home

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